Susi.Pop
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- Desorden de sueño
- Otro mundo V
- Otro mundo IV
- Homesick
- Otro mundo III
- Probando… 1, 2, 3
- Hideaway
- Marea
- Otro mundo II
- Otro mundo
- Pequeña memoria
- …y un viaje a Oaxaca
- Y en momentos como este…
- Agujero negro en el fondo del mar
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Pieces of his
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La China le dicen
o El Extraño Mundo de Penélope
Esa boca suya
Mr. Rodo y Pichigato
Green Tea
o notas de la reina que habla
onirismos
Lo que sueño... dormida y despierta... da igual
¿Quién puede decirlo? A estas alturas cualquier cosa podría ser real o no. Que hace unas semanas ya no lo se de cierto.
El viaje a Oaxaca… fue como ir de viaje a un cuento de García Márquez donde se me juntaron la realidad y los onirismos simbólicos con los cuentos y las hadas. Los nombres, las personas, las cosas; todo cuanto cruzó por mi camino había estado esperando a ser encontrado por mi, tal cual lo he descrito siempre.
El chico con los ojos de sol, la luna llena, el demonio rojo que danza al anochecer, cualquier infierno, la briza, las nubes, la marea, las canciones y las burbujas. Todo se mezcló haciendo que ese lugar se volviera extremadamente inexistente. No puede existir en mi vida real. Like a hideaway.
Ya no estoy segura de si lo que escribo se construye o si escribo acerca de lo que ya está construído, pero qué más da, al final todo se une en un sólo lugar al que quiero regresar todas las noches y por el cual siento una melancolía indescriptible. Arenas tornasoladas y atardeceres cotidianamente hermosos.
Cualquier realidad alterna es una realidad y una vez que comienza cualquier otra realidad es posible. Susana en el mar, en la ciudad, en un avión, en otra ciudad, en el campo, en el bosque, en la luna. Flotando o en tierra firme, cualquier realidad es parte de la realidad y cualquier forma que tomo es lo más real que existe para mí en ese preciso momento.
Encontrar tantos símbolos juntos en un mismo periodo de tiempo, precipitándose como estampida de gacelas asustadas, no ha sido lo más sencillo que me ha ocurrido pero sí lo más importante. Ahora me desdoblo en un abanico de posibilidades y sueño, todos los días, con una posibilidad distinta. Vivo muchas vidas, paralelas o aisladas las unas de las otras; mis vidas, intensas o tranquilas, radiantes u oscuras, estrepitosas o pasivas. Mis vidas.
Siempre podré hacer lo que se me venga en gana y se que tarde o temprano comenzaré a correr de nuevo, como para ir a Oaxaca. Llamados vitales. Nunca sabré de cierto lo que me llevó a ese lugar pero sí se que hay otros muchos que me llaman… y quien sabe, podría encontrar las mismas historias, replanteadas y vueltas a contar por una luna llena iluminando otros lugares. Cíclica, memoria que se repite.
Story teller.
Mares para los males; y para los bienes, más mares. Marejada de agua salada convertida en un cuento rítmico que arrulla; cantante.
Mareas homenajeadas y arenas tornasoladas, gaviotas extraviadas entre los peces lunares. Equilibrio marítimo que invita a dormir, a danzar, a respirar.
Bochorno vital y cielos con estrellas multicolores; aire nocturno con suspiros solares olvidados en la profunda oscuridad de un recuerdo que contiene todos los pensamientos.
Lunar, solar, estelar y universal. El mar infinito que todo lo posee; esencia del olvido. Cíclico mar olvidado en los recuerdos.
Memoria salada color turquesa; el olvido…
Para Marcos
Todas las noches, M escribe un mensaje. Con sumo cuidado enrolla el pedacito de papel, lo mete en la diminuta bala plateada, lo ata a la patita de la paloma mensajera y lo manda a su destino. Todas las noches, ella piensa qué escribir y con mucho cuidado elije las palabras correctas, ideales, perfectas que luego ensarta una a una en la hoja de papel con el finísimo hilo rojo dejado por la pluma. Piensa, sueña… dialoga a solas. Cada noche…
-----*-----
Del otro lado del mundo, cada mañana M recibe en su ventana a la paloma mensajera que ha volado una larga distancia. Con un gran cuidado la guarda en el palomar, le da agua y semillas y retira de la patita la diminuta bala plateada que con mucho cuidado ha sido atada. La abre y desenrolla la hoja de papel cubierta de palabras ensartadas con hilo rojo. Sentado a los pies de su cama va separando cada palabra cuidadosamente, poniendo sumo cuidado en entender lo que dicen porque sabe que han sido escogidas con esmero en el otro lado del mundo. Las huele, las saborea, las mira, las escucha… M lee lo que M dice y luego de releer el largo collar de palabras, lo cuelga en el closet, en ese espacio especial que ha preparado con clavos en la pared.
M toma una pluma azul y ensarta nuevas palabras en la hoja de papel, una a una y con cuidado, tomándose todo el tiempo. Antes que acabe la mañana, M ha logrado formar una diadema de palabras plateadas e hilos azules para M. Con mucho cuidado enrolla la hoja de papel, la guarda en la diminuta bala plateada que ata a la patita de la paloma que vuela luego de haber descansado hasta el otro lado del mundo.
-----*-----
M escribe a M un nuevo collar dorado, al que M responde con una gargantilla plateada, todas las noches, con cuidado…
Hablando de ficciones • onirismos • (0) Comentarios •
Cansada, Marina prepara la comida del día siguiente. La misma rutina, el mismo camino. Marina piensa en lo que la noche le regalará cuando logre llegar a su cama y sonríe. Lenta y cansada cepilla sus dientes, cepilla su cabello, lava su cara y se desnuda. Cansada se recuesta y cansada no logra conciliar el sueño; piensa y piensa, se pierde en la maraña de amores interminables que se ligan unos con otros hasta que no puede saber quién es quien. Ella confunde sus nombres y sus caras, si volviera a ver a alguno de ellos –por fortuna eso no sucede–, seguro lo llamaría por un nombre que no le corresponde y luego se disculparía alegando que tiene demasiadas cosas en la cabeza.
De cierto que las tiene.
Marina por fin logra encontrar ese sueño perdido entre la maraña de caras revueltas. Las usa como rompecabezas: toma los ojos de uno, las manos del otro, el alma de un tercero, el andar de un cuarto, los pensamientos de un quinto, la voz de un sexto. Los revuelve a su antojo para formar otro tipo de hombres y mientras los deconstruye vuelve a perder el sueño en la bolsa de la camisa de alguno. Medio despierta medio dormida, Marina intenta recordar la última cara construida para guardarla en la memoria consciente porque cree recordar que le gustó, pero al igual que otras noches no tiene éxito.
El cansancio consume sus ojos y cierra sus párpados, el cansancio le impide moverse demasiado debajo de las cobijas. Marina recupera el sueño y entonces recuerda el rostro recién olvidado pero sólo para volver a desarmarlo y construir mil opciones de nuevo, tener mil caras en la mente, todas revueltas, inconclusas o absurdas. Marina sabe que perderá a la deconstrucción perfecta cuando vuelva a perder el sueño y mientras eso sucede, ella seguirá soñando cansada, casi sin moverse.
East Of The Sun (West Of The Moon)
East Of The Sun (West Of The Moon)
East of the sun and west of the moon
We’ll build a dream house of love dear
Near to the sun at day
Near to the moon at night
We’ll live in a lovely way dear
Living our love at pale moonlight
Just you and I, forever and a day
Love will not die; we’ll keep it that way
Up among the stars we’ll find a harmony of life to a lovely tune
East of the sun and west of the moon dear…
East of the sun and west of the moon.
Todas las noches, Selene abre la ventana para dejar entrar a la noche. Todas las noches, como siempre, limpia su cara con agua clara y se sienta a los pies de su cama pensando en lo que ha hecho y en lo que hará. Sus días son sencillos, cotidianos, recurrentes pero al llegar la noche todo cambia.
Selene sueña algunas noches y otras tantas sueña que sueña. Recurrente o no tanto, plasma las cosas de la vida en sueños y duerme mientras la noche canta para ella a través de su ventana. La luna va y viene todas las noches, como una constante y Selene lo agradece soñando más. Nada la detiene, las cosas se acomodan a su antojo. Selene sueña que es feliz.
En algún punto del mundo –east of the sun and west of the moon– se encuentra ese hombre lleno de sol y locura al que ella adora sin conocer y que siempre la espera sin conocerla. Tiene noches sencillas, cotidianas, recurrentes pero al llegar el día todo cambia. Se agita, vive, pelea y se esfuerza siempre para alcanzar un punto extremo de la vida. Intensidad solar que lo rodea lleno de locura y desfachatez. Las cosas se acomodan a su antojo cuando el sol brilla y cuando el día se torna nublado él se siente un poco triste. Nada lo detiene cuando se pone solar, nada.
Una noche de las que hay pocas en la vida, Selene decide volar. Encaramada en el marco de la ventana el viento de la noche acaricia suavemente su cabello en un gesto de recibimiento helado y Selene, luego de respirar profundo, suavemente, se entrega a la maravillosa sensación de flotar a la deriva en la noche casi oscura de luna menguante. Flota, como pocas noches lo hace, se retuerce y se estira con la flexibilidad de la seda al viento. Flota lejos Selene, sostenida por el viento nocturno que bien la conoce y que jamás la dejará caer.
Flotando, flotando, se aleja lentamente de la ventana y de su noche privada para acercarse un poco a las estrellas que la miran estupefactas mientras la luna la acaricia –near to the moon at night–. Siempre flexible, siempre flotante Selene se queda dormida mecida por el viento helado. Su cara se torna azul y ahora que combina con la luz lunar puede estar tranquila, levemente iluminada y feliz.
En aquel punto de la vida el hombre lleno de sol duerme tranquilo sin sueños y sin memoria. Respira un poco agitado y se mueve en su noche no tan tranquila por ser de esas pocas de la vida. En algún momento ha olvidado cerrar la ventana cuando su noche lo ha atrapado en el no sueño y aprovechando la ocasión, el viento le llama pero no logra despertarlo, el viento helado le ha llamado pero él no escucha y sigue durmiendo mientras las cosas cambian para siempre. Selene flotante entra por su ventana olvidada y es depositada suavemente sobre la cama del hombre solar.
Selene azul sueña que despierta junto a ese hombre que duerme, sintiéndose no tan fría.
Ese hombre de ojos solares es soñado mientras duerme y cuando despierta en la mañana hay una chica lunar junto a él, durmiendo tranquila.
Nada, nunca, volverá a ser igual.
Hablando de ficciones • Lunática • onirismos • (1) Comentarios •
Mientras Selene sueña que es soñada, Marina sueña desencantos. Flotante, sueña con sueños que no son suyos, sueña que nadie la sueña, sueña hueco.
Marina, azul, despierta sin despertar dentro del sueño de ese hombre que le dice que ya no la quiere más, que la aleja de su vida con palabras hirientes; Marina llora y le ruega que no se vaya. Despierta triste, olvidando, en una mañana igual de triste, nublada. Mientras las nubes lloran gotitas frescas, Marina siente que la vida se le termina y no sabe porqué. Tiene ganas de llorar pero no puede porque no tiene una razón para ello.
Mientras toma un café, el olor le recuerda algo… ha soñado el sueño de alguien más. Ha soñado un abandono, pero no puede recordar quién la ha abandonado… no puede recordar si es a ella a la que han dejado. Su tristeza se hace enorme, ha estado en la ruptura de un lazo y no puede recordar casi nada.
Marina catarsis, Marina catalizador, Marina recogiendo los demonios del mundo. Ella no sueña sus propios sueños y comienza a creer que los ha perdido soñando los de alguien más. Le gustaría saber el nombre de la gente por la que ella sufre sueños de desencanto y decepción… pero no puede recordar…
Selene dormida sueña que alguien más la sueña. La transforma en sueños y algunas noches le pone ojos azules, otras solamente la mira directo a esos grandes ojos cafés.
Muchas noches, el que la sueña, ha despertado pensando que la ha soñado y Selene lo sueña de nuevo, despierto, en calzones, vagando por la casa que ella conoce bien --en sueños-- con una taza de café en la mano, pensando…
A Selene le gusta soñar que es soñada y cuando eso pasa despierta de muy buen humor. Despierta radiante; Selene serena. Él comienza a pensar que de encontrarla un día la podrá reconocer y Selene lo sueña caminando por la calle, en el trabajo y en el cine con su novia. Él tiene sus dudas, pero espera que ella sea real.
-o-
Una noche de luna llena ella sueña que él la mira y le sonríe, ella pronuncia su nombre en un murmullo y él despierta sobresaltado. Ella se queda soñando junto a él un rato más, profundamente dormida, desnuda, acurrucada bajo las cobijas, respirando suavemente. Él no sabe qué pensar.
Ella sonríe en sueños y piensa que cuando despierte tomará una taza de café de los sueños que ha tomado con él durante toda la vida.
Hablando de offline • onirismos • (1) Comentarios •
El paraguas rojo flota entre el mar de gente que parece salir a borbotones del subterráneo, flota en el mar de paraguas negros y azules. Llueve… tarde gris, empapada de paraguas oscuros.
Flota desde las escaleras hasta la esquina para luego dar vuelta siguiendo al torrente, o el torrente que le sigue.
Seguir flotando mientras el sonido de la lluvia torrencial apaga cualquier otro, incluso las voces, incluso la música. El cielo canta, le canta al paraguas rojo mandándole gotas de agua llenas de secretos que al golpearle se rompen en miles de palabras acuosas y transparentes.
El paraguas flota, bajo los arboles y las palmeras que bailan en una fiesta gozosa recibiendo a la lluvia con las ramas abiertas. Flota junto a los autos que dormitan mientras reciben un baño.
Flota, cada vez más solitario. Algunas veces se detiene un poco, otras baila sobre su propio eje, otras parece que volará ayudado por el viento frío que le juega una broma y le sopla por debajo.
Doblar en otra esquina, flotar cada vez más lento. Ahora que es un paraguas solitario la lluvia es sólo para él, y la recibe gustoso, escuchando los secretos de las nubes y el canto del cielo que de tanto mirarle ahora se ha vuelto un poco marrón…
Hablando de ficciones • offline • onirismos • (0) Comentarios •
No soy lo que parezco ser. Soy mujer, tengo 28, tengo un trabajo para vivir y como lo que todos… no soy lo que parezco. Soy mis ideas, soy también aire, espacio, pensamientos, sentimientos. No soy un cuerpo, pero sí lo soy.
No tengo 28 años… tengo más… o menos, soy atemporal, ¿de cuántos años me veo?. Para muchos no soy una mujer normal, para otros tantos si. Vivo sola, con mi rumi pero sola. tengo un perro que no tiene raza y no es lo que parece… mi perro es la lealtad que guardo a mis pensamientos. Me he casado varias veces, he tenido varios hijos… o no. He vivido en otros países y he conocido a mucha gente a la que nunca he visto. He vivido en otro lugar, en otro tiempo, con otras personas y con otro cuerpo.
Como galletas por la mañana, tomo un café y ceno casi lo mismo. Me alimento de ideas, de buenas ideas, de ideas regularmente nutritivas… o eso intento. Nada es lo que parece.
Tomar conciencia de mi conciencia, de la muerte como paso a otro lugar y otro momento; he tomado conciencia de mi conciencia hace mucho y no hay marcha atrás, he tomado conciencia de lo que pienso respecto a lo que pienso y lo puedo usar como un instrumento para hacer lo que se me venga en gana; curo mis enfermedades entendiendo cosas. Cuando he decidido vivir cosas normales es para sentirme parte del ahora colectivo. No es lo que parece de todas formas…
Intenseo para sentirme viva, para sentir con el cuerpo que me contiene… que me atrapa. Me haré daño las veces que sea necesario porque necesito sentir. Quiero llorar, quiero parir un hijo, quiero hacer un tatuaje en mi espalda… quiero liberarme de esto.
Soy libre, cuando pienso soy libre, cuando sueño. Sueño cosas que podrían pasar, sueño cosas que pasan. Cuando sueño estoy en algún otro lugar y la gente me dice cosas que no diría teniéndome despierta frente a frente: las gritan, las murmuran. Nada me contiene… Me extralimito porque me gusta romper esos absurdos contenedores, porque no me gusta sentirme atrapada, porque me gusta volar, respirar debajo del agua, sobrevivir a una ola enorme de problemas, ser violada, tener a los hijos de las mujeres cercanas a mí y ver gente que supuestamente ya no sigue aquí. Me extralimito y no soy lo que parezco ser.
En realidad, no ocupo un lugar en este espacio… hace mucho tiempo dejé de ser yo, hace mucho tiempo no soy lo que todos miran… no soy yo.
Hablando de la filos • onirismos • ohm! • (1) Comentarios •
El calor hace que sueñe cosas feas… debería escribir guiones surrealistas con mis sueños y venderlos a alguien que quiera hacer una película angustiante…
Ayer soñé que…
que estaba en un lugar grande, parecido a un hospital o una escuela. Era un edificio viejo, sucio, oscuro y bastante frío. De alguna forma estaba escondida de algo o alguien, pero eso no lo supe hasta después…
había un grupo de personas, como doctores o científicos con batas blancas y cara sin expresión que nos dijeron a un grupo de mujeres que ese otro grupo de personas de allá eran nuestros hijos y sus madres adoptivas. Nos pidieron que memorizáramos un nombre extraño, el de nuestros respectivos pequeños --que el mío tenía fácilmente 25 años-- porque tendríamos que correr a buscarlos por todo aquel lugar.
Lo memoricé, sólo en el sueño porque ahora no lo recuerdo, y acto seguido salí en desbandada con aquellas otras mujeres privadas de nuestra maternidad para encontrarlo. Llegué, luego de subir y bajar corriendo desesperadamente muchas escaleras y rampas, a un auditorio bastante viejo y polvoso… ciertamente oscuro. Ahí por fin encontré a mi hijo, con su madre adoptiva --que en ese momento se veía de la misma edad que él-- y luego de abrazarlo tiernamente, acariciar sus mejillas y decirle hola, escuché el ruido de la puerta abrirse abruptamente.
Ellos, mi hijo y la mujer, corrieron hacia lo que parecía haber sido el escenario… yo no intenté escapar, simplemente me quedé plantada donde estaba esperando lo que sabía inevitable. Los hombres, dos hombres, que entraron con la cara cubierta y con armas de fuego me agarraron… me apresaron como si yo opusiera resistencia y al final esta violencia sin sentido fue lo que me hizo enojar.
Enojada, furiosa en realidad, comencé a tirar golpes al aire sin mucho provecho porque ellos lograron rápidamente tirarme al piso, boca arriba y amenazándome con una pistola bastante grande me decían que no tenía sentido luchar, que mi destino estaba resuelto desde hacía mucho tiempo. Uno de ellos puso el cañón de la pistola entre dos de mis costillas izquierdas mientras yo pensaba que no pueden hacerme daño, soy parte del universo y… si me dejo llevar... --primer disparo-- no hay dolor, pero si sangre hirviendo y un agujero en mi costado... --segundo disparo-- seguro disparó en el centro del pecho porque quiere detener mi corazón… no duele, que extraño… ahora sólo hay más sangre...
***
Lo siguiente fue verme en la cama de un hospital en el estado más angustiante. Luego de despertar lentamente y de darme cuenta que seguía soñando, pensé que no había logrado decir a mi hijo que es mi hijo… perdí el juego… además tengo rasguños en el vientre, en los brazos, en las piernas… y parece que alguien quiso dejar un mensaje en mi cuerpo porque hay letras escritas con algún tipo de objeto punzante o filoso, como un alfiler… o algo más grande…
Ahora me doy cuenta de que hay moretones por todos lados también y una violación, eso es seguro… junto con los dos agujeros palpitantes que las balas dejaron en el pecho y en mis costillas… pero ¿por qué no he muerto? Seguro era mejor que ver esto… y saber que mi hijo ahora tiene problemas...
***
Por fin desperté… de verdad… en mi cama, con demasiado calor por todos lados, poco antes de que amanezca…